Desabafos

A assombração

Ela nunca tinha recuperado da sua ausência. Mesmo depois de saber que ele nunca mais voltaria. As noticias finais da sua morte tinham-na deixado prostrada e mesmo incrédula entregara-se ao luto, sofrendo muito, mas lentamente, como se nunca mais quisesse acordar para a vida.

Estava a deslizar para fora do tempo. As delimitações que observava no espaço de uma vida, perdiam subitamente o significado: segundos, minutos, horas, dias. Meras palavras, tudo o que queria ter, eram momentos como no passado, e esses já nem sequer lhe pertenciam.

Tinham sido tão felizes naquela quinta, naquela casa, aninhada a um canto do prado. Este estava cercado de bosques de cerejeiras bravas, bordos e carvalhos.

Mergulhada nos seus pensamentos, ouviu uma rajada de vento que levantou um redomoionho de folhas secas, que esvoaçaram pelo pátio emitindo um som de uma vassoura de plumas; algumas delas rasparam ao de leve contra as vidraças. Mas logo acalmou. O vento deu lugar a uma suave brisa, convidativa a um passeio.

Ela saiu e ficou a observar o Sol a pôr-se sobre o descampado. Gostava de sguir-lhe o rasto enquanto deslizava por entre o arvoredo.

O mundo há anos fechado lá fora, chamava-a de súbito para continuar a caminhar.

Quase na saída da quinta começou a ficar uma neblina dificultando a visão para a estrada. Resolveu voltar. Mas quando ía virar algo estranho aconteceu. Pareceu-lhe ver um vulto, mais parecendo uma assombração.

Deveria estar alucinada e quis apressar o passo, mas ao mesmo tempo sentia-se paralisada pela indecisão entre voltar e ficar, sem saber porque estava ali parada, com as mãos enterradas nos bolsos do casaco.

Tremia a pensar que não devia ter saído a uma distância tão grande e já ao entardecer. Mas o vulto aproximava-se lentamente… era um homem que caminhava num andar lento e trôpego.

Ela susteve a respiração à espera que ele se aproximasse, que ele falasse, decorreu um momento longo, durante o qual imaginou tudo menos o que viu e escutou.

- Laura sou eu. Já não me reconheces?

Mas ela já tinha desmaiado e foi ele, mesmo fraco, que  teve de a amparar para chegarem a casa.

Como era possível estar a olhar para o Rodrigo, que sabia estar morto e que nunca mais voltaria daquela maldita comissão.

Mas era verdade. O Rodrigo não tinha morrido, a carta que recebera há alguns anos tinha sido um engano.

Ela ainda estava em choque. E só aos poucos recuperava para a realidade.

Lembrava-se, em tempos, que lhe dissera que há um ponto em todas as histórias, a partir do qual, é impossível voltar atrás...Mas desta vez chegou mesmo a um ponto possível de voltar atrás, e de recuperar a felicidade perdida.

Maria Dias

Agosto 2012